Ein aus dem Krieg Zurückgekehrter, ein geistig Zerrütteter irrt am dunklen Abend den Kai entlang. Dort liegt ein Schiff auf dem eine Feier gegeben wird. Es hat zwei Etagen. Auf der obersten tanzt die einfache Gesellschaft in bunten Ausgehgardroben - es sind so viele, das ganz Deck ist voll belegt. Auf dem Unteren schwebt ein einziges Paar in schwarz und weiss zu einem langsamen Walzer. Umgeben von einer kleinen Runde in Smoking und Abendkleid. Champagner. Der Verwirrte wird schneller, nimmt Anlauf und springt unbemerkt über die Rehling auf den Dampfer. Und der setzt sich in Gang, treibt auf dem düsteren Fluss unter einer großen Brücke hindurch. Da fahren diese beiden von einander getrennten Klassen, die sich dem Amü­se­ment hingeben. Und mit an Bord, als blinder Passagier, dieser ausgegrenzte, unheimliche Typ. Wie schön ist das? Ich weiss, dass bedeutet irgendetwas. Ich weiss nur nicht was.

"Son, this world is rough
And if a man's gonna make it, he's gotta be tough
And I knew I wouldn't be there to help ya along.
So I give ya that name and I said goodbye
I knew you'd have to get tough or die
And it's the name that helped to make you strong"

So dichtete Johnny Cash in dem Song "A Boy named Sue". Ähnliches haben sich vielleicht auch die Eltern der Musiker Gisbert zu Knyphausen und Maike Rosa Vogel gedacht. Einem Kind, das ohnehin schon dem Adelsgeschlecht entstammt auch noch den Vornamen "Gisbert" aufzudrücken, dass ist als würde man dem Zögling eine Zielscheibe auf den Bauch pinseln. Oder einen Zettel an die Stirn kleben. "Bitte veräppeln Sie mich."

Mit Maike Rosa Vogel verhält es sich da ein bisschen anders. Bei so einem Namen geht einem doch wirklich das Herz auf: Ein rosa Vogel, wie schön.
Tatsächlich wurde die Berliner Liedermacherin nach der sozialistischen Ikone Rosa Luxemburg benannt. Und sie hat ein neues Album draußen. Also die Künstlerin. Nicht die Tote. "Fünf Minuten" enthält 13 Songs. Alle verzaubern, alle erzählen eine Geschichte und alle sind extrem atmosphärisch.

Es geht natürlich um Liebe, Leiden und Beziehungen. Aber nicht nur. Da ist immer noch etwas mehr, das man herausfühlen kann. Zum Beispiel den unbändigen Drang nach Freiheit in "Weizenfelder" oder "Ich bin ein Hippie" und eben auch im titelgebenden Opener.

Geradezu kämpferisch erklingt "So Leute wie Ich". Mir fällt sonst niemand aus dieser musikalischen Ecke ein, der vergleichbar und aktuell gegen soziale Benachteiligung in Deutschland ansingt. Die männlichen Singer-Songwriter-Kollegen von Maike Rosa Vogel tun sich schwer mit solchen Themen. Oder lehnen sie kategorisch ab. Möglichst alternativ möchte man erscheinen aber klare Ansagen sucht man vergebens. Die meisten von denen preisen auch eher ihre Punkrockvergangenheit - da gilt Hippietum als übertrieben sonnig und naiv. Sonnig mag es ja zeitweise zugehen auf dieser CD, naiv sind die Texte trotz aller Blumenkindromantik nicht.

Wenn man über solch ein Spartengewichse hinwegschauen kann, dann bekommt man einen wirklich grandiosen Tonträger. Produziert wurde der Silberling von Element of Crime-Sänger und Literatur-Überflieger Sven Regener. Der hat dann auch ein paar schöne Trompetensätze eingespielt. Ansonsten ist der Sound einfach. Gitarren, Mundharmonikas, Klavier und Orgel. Kein Schlagzeug, dafür ab und zu Rythmus-Shaker. Echt Liedermachermäßig halt.

Mein Lieblingsstück ist der brennende Lovesong "Las Vegas". Und weil ich so textaffin bin, das hier mein Blog ist und ich soviel schreiben kann wie ich will, haue ich auch gleich eine dem Lied entspringende Mörderpunchline raus:

"Du bist das Stripteasmädchen,
das mich zurücklässt
Allein und den Kopf
verstopft mit dir
Du bist die Neonschrift,
die mich nicht schlafen lässt,
flackerst nachts durch meine Jalousien"

Entschuldigung, aber das ist wirklich guter Stoff. Wenn ich denn überhaupt etwas an diesem Album auszusetzen habe, dann das der Gitarrensound ein wenig nach Blechdose klingt. Vielleicht soll das auch so sein. Whatever. Es ist richtigrichtig gut. Und man sollte es im Schrank stehen haben.

gelöscht wegen zu großem Bullshitfaktor

"Wenn da jetzt eine Bombe runterkommen würde, dann könnte ich das Ding auffangen und zurückwerfen. Das Flugzeug treffen. Und PENG." Marthy macht eine Wurfbewegung und schleudert einen unsichtbaren Sprengkörper in den Himmel. Ihr starrt nach oben. Aber nichts passiert. Da ist keine Explosion. Kein Feuerball und auch kein Rauch. Immer länger zieht die Passagiermaschine ihren Kondensstreifen und scheitelt den glühend blauen Himmel in zwei Hälften.

Das kleine Mädchen senkt enttäuscht den Kopf. Sie rennt los und verschwindet im Unterholz. Du guckst immer noch dem Flugzeug hinterher. Die Maschine fliegt viel zu hoch, als das du sie hören könntest. Da ist nur das Knistern der Hochspannungsmasten und das Zwitschern der Vögel. Was der Pilot wohl gerade denkt, fragst du dich. Wahrscheinlich macht er sich bereit für den Landeanflug auf Hamburg.

Du überlegst, ob du Marthy zurückrufen solltest. Nicht um ihr zu sagen, dass man das nicht tut. Das dort oben Menschen sind und wir uns so ein Unglück gar nicht vorstellen wollen. Sondern um ihr zu erklären, was es mit den Kondensstreifen auf sich hat. Dass das was man da sehen kann eine langgezogene Wolke aus Eiskristallen ist. Dass so was entsteht, wenn heiße Abgase aus den Triebwerken strömen und die Wasserteilchen im darin enthaltenen Ruß gefrieren. Dass das erst passiert, wenn die Luft kalt genug ist. Also ab einer Höhe von 8 bis 10 Kilometern.

Du guckst dem Mädchen nach. Sie spielt zwischen den Bäumen, packt große Flatschen nasses Laub mit ihren Händchen, wirft es in die Luft und lässt es auf sich niederregnen. Rotiert wie ein kleiner Drehkreisel mit dunklem Haarschopf. Keine Chance für eine Lehrstunde in Physik. Außer dem schönen Wort "Kristall", käme nichts interessantes für sie dabei rum. Also lässt du sie spielen. Starrst dem Flugzeug nach, streckst die Faust gen Himmel. So, dass sie sich mit dem Menschenvogel deckt. Reißt sie auf und sagst leise. Peng.

Mutter, Vater und Kontertanz sitzen am Frühstückstisch. Über ihnen hängt eine aus Ton geformte Uhr. Darin rudern zwei Frösche in einem Boot, das aussieht wie der Mond. Im Meer schwimmen gelbe Sterne und aus der Sonne am Himmel sprießen die Zeiger.

Kontertanz: Wie lange haben wir diese Uhr jetzt schon?

Mutter: Oh. Das weiss ich nicht. Schon ewig. Die haben wir mal auf einem Weihnachtsmarkt gekauft.

Vater: Die Herstellerin hat sich dann irendwann vor einen Zug geworfen.

Kurzes Schweigen.

Mutter: Aber schöne Uhren hat sie gemacht.

Kontertanz: Ist ja heftig.

Der Vater blickt auf die tickende Froschuhr an der Wand.

Vater: Ja. Aber die Zeit läuft weiter.

Als ich Albert zum ersten Mal sah, lag er in seinem versifften Krankenbett. Es war 7 Uhr morgens und die Wohnung roch nach Scheiße, Schweiß und Muff. Ein blaues Auge starrte mich aus dem Kissenberg an. Das andere war von einem trüben Grau und irrte stark abgewinkelt im Raum umher. Der alte Mann zog eine derartige Grimasse, dass die aufgewölbten Wangenfalten tiefe Schatten über seine Mundpartie warfen. Darüber ragte eine grobporige Knollennase.
Fabian schob sich an mir vorbei. Er war bis dahin einer von Alberts Pflegekräften gewesen und hatte die Aufgabe mich einzuweisen. Mit einer schnellen Handbewegung zog er die Bettdecke von Alberts Körper und entblößte einen Zwerg. Man hätte ihn für größer halten können. Dicker Bauch, gelbe Haut, ein paar verkrampfte Arme und kraxelige Beine. Ein stechender Geruch unterwanderte den restlichen Gestank und stieg mir in die Nase. "Linker Arm unter die Kniehöhlen. So. Die drehst du erst mal über die Bettkante. Und dann mit dem Rechten hinter den Rücken. Und hoch."
Von Fabian gestützt saß Albert plötzlich vor mir. "Jetzt setzt du ihn in den Scheißstuhl", erklärte Fabian und nickte zu einem gepolsterten Lehnstuhl mit eingelassenem Eimer. Ehemals wohl grün, jetzt dunkel verkrustet.
"Dann lässt du ihn erst mal in Ruhe machen. Dann Zähneputzen, dann Frühstücken. Zeig ich dir gleich noch." Er zog Albert die Unterhose runter. Der ließ es ordentlich krachen, starrte mich dabei aber ungeniert an.
Ich wollte gerade fragen ob wir nicht so lange vor die Tür gehen sollten, da spuckte Albert plötzlich Laute aus, die nur noch entfernt an Worte erinnerten. Wie eine halbverdaute und heraus gewürgte Mahlzeit, der man nicht mehr ansah, was sie einmal war. Ich schaute fragend zu Fabian herüber. Offenbar war er sehr wohl in der Lage dieses Kauderwelsch zu verstehen. "Er sagt, er dachte du kommst erst am Mittwoch," übersetzte er. "Ach so," entgegnete ich unsicher. Heute kann ich mir den korrekten Wortlaut selbst herleiten: "Der sieht aus wie ein Arschloch." Noch am Abend bezog ich die Schlafcouch im Wohnzimmer.

Während des Zivildienstes habe ich einige Menschen mit schweren Behinderungen kennengelernt. Aber keiner war wie Albert. Und der knuddelige Rollstuhlfahrer aus einem integrativen Projekt der deutschen Filmförderung war er schon gar nicht. Unter uns Zivis schimpften wir ihn auch gerne den "Arsch auf Rädern." Das war in etwa so grausam wie es klingt. Dazu muss man sagen, dass wir sehr unvorbereitet auf Albert trafen. Ohne einschlägige Kurse besucht zu haben, die bekam man dann auch oftmals erst kurz vor Beendigung des Dienstes zugeteilt, sollten wir von Heute auf Morgen einen Menschen mit einem Behinderungsgrad von 100 pflegen, der Obergrenze des GdB. Diese Maßeinheit wird in 10er Schritten im Behindertenausweis angegeben. Eine Schwerbehinderung liegt ab einem Wert von 50 vor. Die Einweisung in die Arbeit mit Behinderten war gelinde gesagt halbherzig.

Als Albert das Licht der Welt erblickte war der behandelnde Arzt seiner Mutter wohl etwas zu großzügig mit der Kraft gewesen, die er auf die Geburtszange ausübte. Vielleicht war der Mann auch nicht ganz bei der Sache. Wer weiß das schon. Jedenfalls bescherte er dem Neugeborenen damit eine Gehirnblutung, die sich gewaschen hatte. Sie reichte aus um eine spastische Lähmung hervorzurufen, die das Kind für den Rest seines Lebens in grüne Plastikeimer scheißen lassen sollte. Als Spastik wird die dauerhafte Verkrampfung eines Muskels bezeichnet. Sie kann auftreten, wenn der für die Bewegung zuständige Bereich im zentralen Nervensystem beschädigt wurde.
Einzig und allein den linken Arm konnte Albert eingeschränkt bewegen. Auf diese Weise ließ sich die Fernbedienung greifen und die Gabel ungeschickt zum Mund führen. Meistens traf er aber eher das rechte Auge. Auch sein Kiefer war zum Teil gelähmt. Und so brauchte ich einige Tage, um alles was er sagte uneingeschränkt verstehen zu können. Hier werde ich einfach transkribieren.
Geistig war Albert voll da. Auch wenn man mit seinen fragwürdigen Aussagen ganze Bibliotheken hätte füllen können, seine Behinderung war rein körperlich. "Der einzig richtige Begriff für Leute wie mich ist Spasti. Politisch korrekt kann mich mal."

Es war seine Angewohnheit jeden seiner neuen Jungs ausgiebig zu testen. Auf Fehler unsererseits reagierte er mit wüsten Beschimpfungen und Wutausbrüchen. Dabei war es egal, ob man ihn in der falschen Reihenfolge einkleidete oder vergaß einen Löffel Zucker in den Ceylon-Tee zu geben, den er täglich um 1 Uhr zu sich nahm. Jeder Versuch diesen bewegungsunfähigen Derwisch zu erziehen war zum Scheitern verurteilt. Wer damit nicht umgehen konnte, verschwand nach ein paar Wochen einfach und bekam einen anderen Patienten zugeteilt. Mit seiner aufbrausenden Art konnte Albert nicht nur Pfleger in die Flucht schlagen. Auch die Dienststelle hatte keine Lust mehr sich mit ihm auseinanderzusetzen. Stundenlange Debatten und die Drohung ihn in ein Heim zu stecken konnten Albert nicht zähmen.

Man hatte sich damit abgefunden, dass in der stinkenden 2-Zimmerwohnung andere Zustände herrschten, als es Vorschrift war. Mittelalterliche Zustände, wenn es um Hygiene ging. Albert ließ sich nicht mit Seife waschen, Albert verweigerte das man ihm den Arsch abwischte, Albert stank zum Himmel. Jetzt kann man sich fragen, warum man den armen alten Fucker nicht einfach genommen und ordentlich abgeschrubbt hat. Wehren kann sich so einer ja nicht. Sobald der Gute aber so richtig in Rage gekommen war, begann sein Körper stark zu zucken und der Rollstuhl geriet ins wanken.
Nach wenigen Sekunden schwoll sein Kopf rot an und die Atmung setzte in ungleichen Abständen aus. War sein Speichelfluß ohnehin unkontrollierbar, so bildete sich in diesen Momenten echter Schaum vor seinem Mund. Dann passierte etwas, das ich in Gedanken immer den "Zaubertrick" nannte: Dieser beinahe vollständig gelähmte Mensch begann sich aus seinem Gefährt zu erheben. Die Wut weckte ungeahnte Kräfte in ihm. Mit seinem von der Spastik weniger betroffenen Arm stützte er sich dann auf die gummierte Rollstuhllehne und vergrub seine dreckigen Fingernägel darin. Gleichzeitig rutschten seine Füße von der dafür vorgesehenen Ablage und suchten unkoordiniert Halt auf dem Boden. Alberts Oberkörper kippte nach vorne und wurde mit nur einem Arm gut 20 Zentimeter aus dem Sitz gestemmt. Gerade als man glaubte er würde aufstehen und zum Schlag ausholen war alles schon wieder vorbei. Er sackte zurück und bebte vor sich hin. Es sei denn er hatte es geschafft sich noch etwas höher zu pressen, dann musste man ihn schnell zurück zu drängen, damit er im nächsten Moment nicht einfach zu Boden ging wie ein nasser Sack. Als ich den Zaubertrick zum ersten mal sah, dachte ich der Alte würde jetzt kollabieren und mir innerhalb der nächsten zwei Minuten unter den Fingern wegsterben.
Nach eigenen Angaben hatte Albert schon gut drei Dutzend gut ausgebildete Sozial- und Sonderpädagogen in den Wahnsinn getrieben. Wie man sich vielleicht denken kann, neigte er nicht nur zu der für viele kranke und alte Menschen typischen Eigen- und Starrsinnigkeit, sondern auch zur maßlosen Übertreibung. Sagen wir mal, es waren ein Dutzend.

Sehr bald begann ich zu verstehen, dass man sich mit Albert solidarisieren musste, um auf diesen ärmlichen und übelriechenden 35 Quadratmetern friedlich miteinander auskommen zu können. Solidarität wurde groß geschrieben. Albert war überzeugter Linker. Das Schicksal des kleinen Mannes im Kapitalismus war eines seiner Lieblingsthemen. Das Wohlbefinden seiner Pfleger im eigenen kleinen Fäkalstaat war ihm hingegen ziemlich Schnuppe. Jedenfalls hörte ich schnell auf ihm zu widersprechen wenn es um Haushaltsführung, Hygiene oder Einkäufe ging. Eine Taktik, die nicht nur ich sondern auch andere Pfleger fuhren und zur Folge hatte, das die Zustände in Alberts Wohnung sich kontinuierlich verschlechterten. Ab einem gewissen Grad an Verschmutzung war eh alles egal. Mit der Betreuung wechselten wir uns im Abstand von ein bis zwei Wochen ab. In dieser Zeit versuchte man es einigermaßen erträglich zu halten. Aber im großen und ganzen war es ein Saustall. Überall lag eine dicke Staubschicht, der Linoleomboden war mit Essensresten verklebt und gefegt wurde auch nur sporadisch. Da einem Niemand auf die Finger guckte, lösten sich anfängliche Bestrebungen mittels unkoordinierter nächtlicher Putzaktionen dem Schmutz entgegenzuwirken auch schnell in Gleichgültigkeit auf. Zumindest ging es mir so.

Albert verbrachte den ganzen Tag vor seinem Fernseher. Einem modernen Flachbildschirm, der an der Wand seiner verdreckten Wohnung hing wie ein Fenster in eine andere Welt. Immer eingeschaltet und immer voll aufgedreht zeigte es Sport, Bundestagsdebatten und Seifenopern. Um den Bildschirm herum hingen Fotos. Gut fünfzig Bilder zeigten Freunde und Verwandte. Von manchen dieser Leute kannte ich auch die Stimme, da ich regelmäßig beim Telefonieren assistierte. Das heißt: Nummer wählen, Freisprechtaste drücken und gegebenenfalls übersetzen. Meistens konnte man deutlich hören, dass die Leute am anderen Ende der Leitung genervt waren und es eilig hatten das Gespräch zu beenden.

"Die beste Zeit am Tag ist, wenn ihr weg seid," sagte Albert einmal und meinte damit natürlich uns Pflegekräfte. Er wollte eigentlich nichts anderes, als in Ruhe gelassen werden. Und so portionierte er die Zeit, in der er mit anderen Menschen zusammen war in möglichst kleine Einheiten. Ganz egal ob es dabei um Anrufe, Pflegehandlungen oder um die seltenen Besuche ging. Für die Zivildienstleistenden bedeutete das ausgedehnte Mittagspausen. "Ihr geht mir nicht auf den Sack und ich geh euch nicht auf den Sack", lautete ein häufig fallender Satz, den man gut und gerne in eine Messingtafel graviert über die Eingangstür hätte hängen können. Und so schlug ich mehrere Stunden am Tag mit Spaziergängen, Kaffee trinken und Lesen tot, während ich Albert sich selbst überließ. Telefon, Fernseher und Fotos bildeten so etwas wie seine kleine Kommandozentrale, sein Cockpit der Einsamkeit. Dank des Toilettenstuhls, der vor dem Schlafen gehen zu entleeren war, konnte er sich ja auch jederzeit erleichtern.
Wenn ich abends zurück kam saßen wir noch manchmal eine Weile zusammen und redeten über das TV-Programm, Nachrichten und über Albert selbst. In diesen Gesprächen erfuhr ich fast alles, was ich über den Mann weiß. Von seiner Kindheit bei seinen Großeltern, über den Besuch von politischen Veranstaltungen in den 70ern, bis hin zum Einzug in seine Wohnung auf St. Pauli. Gerne und viel sprach er von einer Zeit in der er regelmäßig ausging. Mit einem Betreuer natürlich. Zu Treffs in Kulturhäusern, Jugendzentren und sogar in Diskotheken. Nun wurde er schon bald 65 und ausgehen war scheinbar nicht mehr drin. Nicht dass das Angebot nicht da gewesen wäre. Albert hatte sich im Laufe der Jahre selbst abgeschafft. Das er kein Interesse mehr daran hatte mit der Welt da draußen in direkten Kontakt zu treten brachte er regelmäßig zum Ausdruck. Er beobachtete sie lieber in der Glotze oder ließ sich davon erzählen. Sein Apartment verließ er nur für die von ihm verhassten Arztbesuche.
Erzählt hat er auch von seinen "Freundinnen", alle samt Frauen die seine Zuneigung nicht erwidert hatten. Unter den Pflegekräften ging das Gerücht um, jemand habe Albert einmal eine Prostituierte kommen lassen. Aber so recht glaubte das niemand. Und selbst wenn es der Wahrheit entsprochen haben sollte, sobald die Dame den verschorften und sabbernden Albert zu Gesicht bekommen hätte, wäre sie auf der Schwelle umgekehrt.

Nach derartigen Gesprächen bei Limonade und Zigarette - geraucht habe natürlich ich, Albert mochte den Geruch von Tabak - war es an der Zeit für das allabendliche Bad. Ich schob meinen "Patienten" nach nebenan, entkleidete ihn und ließ das Wasser an. Albert mochte es gern heiß. Sobald er eintauchte, begann seine Haut rot anzulaufen. Wie schon erwähnt, nahm er es nicht so genau mit der Hygiene. Selbstverständlich ließ er sich auch nicht das stoppelige graue Haar waschen, in dem sich dicke Plakken verfingen, die sich von seiner Kopfhaut gelöst hatten. Die Worte "Mich stört der Gestank nicht, also hat er dich auch nicht zu stören", waren ganz im Sinne der Albertschen Logik und führten zu Beginn meines Dienstes noch regelmäßig dazu, das ich demonstrativ das Badezimmer verließ. Aus Angst der Kerl würde innerhalb kürzester Zeit ersaufen, kehrte ich aber immer schnell wieder zurück. Albert schien tatsächlich zu glauben, der Umstand in heißem Wasser zu kochen sei genauso effektiv gegen Schmutz wie das Benutzen von Seife. Zehn Minuten später lag er in einer Suppe aus Schweiß und Scheißebrocken, in die es beherzt hineinzugreifen galt.
Wenn ich Albert dann ins Bett gebracht hatte, wusch ich mir die Hände, Unter- und Oberarme immer ausgiebig mit dem Desinfektionsmittel "Antisept". Es war das häufigsten nachzukaufenden Haushaltsmittel. Nachdem man dieses Zeug länger als eine Woche täglich nutzte, begann sich die Haut abzupellen. Anschließend machte ich noch schnell den Abwasch, legte mich auf die Couch und ließ mich vom Fernseher hypnotisieren.

Zu verstehen, wie man ein Leben unter solchen Umständen führen kann, fällt schwer. Immerhin kann man das, was dort passierte durchaus als "menschenunwürdig" bezeichnen. Dieser Mann saß den ganzen Tag in seinem eigenen Kot und faulte vor sich hin. Es liegt nahe, Pfleger, Dienststelle und Sozialsystem für so etwas verantwortlich zu machen - das kann man tun. Jedenfalls habe ich keine passende Entschuldigung parat. Alles was mir dazu einfällt, ist etwas, dass Albert kurz nach meiner Einweisung sagte. Es war zur Mittagszeit. Wir waren gerade mit dem Essen fertig und ich machte mich daran alle getätigten Pflegehandlungen auf einem Block abzuhaken. So wie es Vorschrift war. Albert keifte mich an, ich solle das Ding weglegen.
"Ich will diese Liste hier nicht sehen." Das warum beantwortete er wie folgt."Diese Leute wollen wissen wann ich esse, wann ich schlafe, wann ich scheiße. Und das geht die einen Dreck an." Als ich den Block schon wieder im Regal verstaut hatte, setzte er noch einmal nach. "Das können die mit den Spastis im Heim machen. Aber nicht mit mir." Um noch deutlicher zu werden: Alberts Unabhängigkeit war natürlich weitgehend illusorisch, schließlich war er physisch in jeder Hinsicht auf Leute wie mich angewiesen. Trotzdem war sie das wichtigste, dass er besaß. Und am liebsten nutzte er sie nun einmal für Dinge, die andere ihm gerne verboten hätten.

Wenn ich ein genialer Erfinder wäre, dann hätte ich mir schon längst eine Arschtrittmaschine gebaut. Immer dann wenn ich viel Zeit habe, die man in förderliche Aktivitäten investieren könnte, dümpel ich einfach nur rum. Auf der Fensterbank liegt aufgeschlagen "Die Leiden des jungen Werthers" und ich habe nichts besseres zu tun als alle 10 Minuten mein Fb-Profil zu beäugen, auf dem sich weiß Gott nichts tut. In der Ecke steht eine E-Gitarre und davor liegen Zettel mit Fingerübungen. Statt an meinen beschränkten Fähigkeiten zu feilen klicke ich mich durch alle Helge Schneider Clips die das Internet aufbieten kann. Okay, das ist gar nicht mal so eine große Zeitverschwendung. Dann schreibe ich noch ein paar Zeilen für einen Text, der jetzt schon seit gut einem Monat auf der Festplatte vermodert. Ich werde einfach nicht fertig damit. Und mit jedem Wort wird es schlimmer.